что ж.. градус моего тела опять перешагнул отметку 37. иногда это полезно. хотя бы потому что делаю хоть немного полезное дело - рисую ему эскиз татуировки.. не знаю понравится ли, но сам факт того, что карандаш не проклял меня за бесконечно долгую разлуку прибавляет оптимизма.
литры чая выплескиваются из глаз, от одной мысли о молоке с медом становится дурно, зато картинка перед глазами уже без "режима залипания" и достаточно одной толстовки, чтоб согреться.
а я по-прежнему пишу тебе.. акцент именно на последнем слове. причем, не понятно почему..
знаешь, недавно мне приснилось, что ты умер.
огромный, украшенный бордовыми цветами и черными лентами зал, чужие люди с траурными лицами, подходящие к массивному гробу с белыми шелковыми подушками.. твоя мама с платочком у лица, папа.. и я.. растерянная, никогда не бывавшая на подобных церемониях.. совершенно не знаю, что делать.
внезапно "точка съемки" меняется: я вижу тебя, в этой дубовой махине, наверное первый раз с до конца закрытыми глазами и волосами, как будто растрепанными ветром.. и ощущение такое.. пустоты. нет никаких эмоций. не хочется плакать, биться головой о святыни и просить о воскрешении, "танцевать на костях" и злорадствовать тоже не хочется..
проснулась посреди ночи. в голове появилось 2 мысли: когда снится, что человек умер, это к счастью "умершего"; наверное, я тебя простила. не до конца конечно, но оставшееся - скорее равнодушие с примесями обид..
ты будь счастлив, пожалуйста. а у меня уже все хорошо - он хочет чтоб я родила ему дочь.